Путевые заметки Моргейны об Ирландии. В поисках сидов |
Страница 3 из 4 Туристы прохаживаются, фотографируя друг друга. Дети с хохотом бегают, взбираются на верхушки холмиков, залезают в каменные котловины, похожие на разрытые могилы и прыгают на плитах, выложенных словно для игры в классики. И появляется ощущение, что так и нужно, именно так и познавались мистерии - в игре. И мы прыгаем на "классиках", и крутимся в отстроенном заново деревянном круге (нескольких бревен явно не хватает, а потому переплетение нарушено). Припекает солнце, на вершинах курганов растут цветы, - а сверху видно Ньюграндж и голубую ленту Бойн. Сорока минут нам не хватит. Мэнди улыбается: - Нет проблем, я скажу водителю, чтобы ехал без вас. До центра около двух миль, есть указатели. На следующий день мы все-таки добираемся до Нью-грэнджа. Мой вам совет - не надо туда ездить! А если уж ездите, не заходите внутрь холма! Довольно забавно, что туристам на откуп отдано именно это место, ибо оно весьма недружелюбно. Вход направлен на зимний солнцеворот, - на рассвете солнечные лучи попадают внутрь, и на шестнадцать минут холм озаряется светом. Этот, безусловно интересный факт безбожно раздули, - очередь на посещение следует занимать за полгода... Любопытненько, справляют ли там ритуалы, и каким образом? В окружении толпы туристов? А мы заходим внутрь со всем стадом, и пока экскурсовод (уже другая девчушка, не Мэнди), что-то там щебечет о друидских диковинках, я начинаю чувствовать дискомфорт... который все усиливается... Поток энергии - мужской, жгучей, - направлен в солнечное сплетение, - и если он и не враждебен сам по себе, то переварить его почти невозможно. Полагаю, что в отличие от Нотха, Нью-грэндж предназначался исключительно для специалистов, а ритуалы в нем предварялись длительной подготовкой, причем женщины внутрь не заходили... Я вылезаю наружу и, присев на корточки, стараюсь "заземлиться". Минут через пять становится лучше, - я хотя бы могу дышать, но до полного комфорта еще далеко. З. присоединяется ко мне. Потом наружу выходят остальные. Что именно с ними творится, они не понимают, - кто-то злится на начинающийся дождь, кто-то с кислой рожей смотрит на холм, жалея об утраченных пяти евро, кто-то препирается с супругой. Присутствующие детишки начинают драться, потом, почти одновременно, разражаются плачем... Дурдом, да и только. Зато в турцентре мы неожиданно видим Мэнди, скучающую за кассой. - Ну, как вам Нью-грэдж? - осведомляется она. Кивает согласно: - Да, я тоже не люблю там работать. Нотх куда лучше. Мы, накануне перелистав "Кельтские королевства", спрашиваем, не подскажет ли она, как добраться до Бри Лейт. Мэнди, - поняв с третьей попытки, чего нам надо, - начинает думать. Потом обращается за помощью к сослуживцам, - но помочь не в силах никто. - Наверно, он открыт только для археологов, - говорит она, наконец. - Но есть пара хороших местечек поближе. "Фоур Нокс", около Дублина, - или Локрю, около Олдкэстла. Локрю очень мне нравится, - знаете, он нацелен на осеннее солнцестояние. Туристы там не бывают, но можно взять ключ в кафе. Она показывает нам дорогу по карте, и мы прощаемся, страшно довольные. Наш томб ждет нас! Не терпится добраться до Локрю, но путь еще далек... Ирландцы - очень приветливый народ, и всячески стараются укрепить это мнение. Любой водитель считает своим долгом приветствовать автостопщиков, а так же объяснить, - на языке знаков, - почему не может их подобрать. Зато если уж остановится, - подбросит до места назначения, не считаясь с затратами. Или, на худой конец, несколько раз объяснит, куда ехать дальше. Дела обстоят намного лучше, чем писали в путеводителе, впрочем, конкурентов у нас практически нет. Из Ньюгрэнджа мы едем на запад. Добираемся до деревни Слэйн, где, перебравшись через очередной забор, устраиваемся на ночлег в графском парке на берегу Бойн. Парк этот огромен, и не считая пары прорубленных тропинок, почти непроходим. Проводим ночь под разросшимся ясенем, на берегу ручейка, - первая наша стоянка, откуда не видно трассы. З. купается в Бойне, я бы тоже не отказалась, - но вода ледяная! На следующий день выходим на трассу. С полчаса стоим, глядя на графский замок и указатель "Келлс - 28 км". Потом останавливается старичок. Он едет играть в гольф, о чем рассказывает нам всю дорогу, впрочем, из за акцента его трудновато понять. Потом, приветливо попрощавшись, высаживает нас на некоем безымянном перекрестке, где нет ничего, кроме таблички "Келлс - 28 км" и паба, отделанного в "аутентичном ирландском стиле". Поглядев на указатель, мы долго чешем в затылках. Начинается дождь, и мы идем пить пиво. Аборигены, выглядящие так, будто провели в этом пабе последние двадцать лет, т.е., аутентичные до предела, начинают общаться. Обычные темы: "Да, дождик сегодня, и вчера был, и на прошлой неделе", "Ах, вы из Израиля? Так держать, ребята! И как вам Ирландия? Да, очень зеленая страна, но пятнадцать лет назад все гора-аздо лучше было!" Потом, главный старожил, обладающий невероятным акцентом и лишенный половины зубов, пытается склонить нас к разговору о рыбалке, но быстро заходит в тупик. Узнав также, что мы, - о, ужас! - не играем в гольф, он моргает красными глазами и спрашивает: "А почему вы именно в Ирландию приехали?" "Из за Туата Де Даннан", - отвечаем мы смущенно. Он кивает и чмокает губами, будто припоминая что-то. Все еще под дождем, возвращаемся на дорогу и мгновенно ловим машину до Келлса. Водитель, бизнесмен средних лет, делает кружок по городу, объясняет, как пройти к церкви, знаменитой своими крестами, а напоследок протягивает нам сверток. "Попробуйте настоящий домашний хлеб, моя жена пекла". Город Келлс знаменит своими старинными крестами, а также "книгой из Келлса", хранящийся ныне в Тринити-колледже. Помимо этих достопримечательностей, в Келлсе четыре улицы, несколько гостиниц, почта и пабы. Осматриваем церквушку и кладбище вокруг нее. Знаменитые кресты девятого века замаскированы множеством более поздних подражаний, но найти их можно, - по наросшему мху на ножке, и множеству размытых фигур на изображении. Понять смысл изображенных сцен удается, лишь прочитав объяснения. В церкви сидит пожилая леди, вполне довольная своей ролью хранительницы музея. Она гордо заводит нас на второй этаж, где расположены репродукции "книги из Келлса" и фотографии крестов. Искусство тоже промысел Божий. На осмотр местных достопримечательностей с избытком хватает получаса. Настало время задуматься о будущем. Будучи в Дроэде, мы послали домой жалостливое письмо, с просьбой прислать еще денег. Но денег - нет, у нас же осталось долларов сто пятьдесят. Совсем немного для этой страны, где каждая выкуренная сигарета - праздник, и недопустимая роскошь одновременно. Под моросящим дождиком забиваемся в телефонную будку, и долго пытаемся совладать с международными кодами. Наконец получается. Наказываем переслать деньги в Голуэй, что на западном побережье, - туда мы рассчитываем добраться дней через пять. Диктуем название по буквам. Потом трубку берет детеныш, - как всегда деловитый. "Привет, мама." "Как дела, солнышко?" "Хорошо. Я каждый день купаюсь в ванне. Вы мне привезете большую машину?" Клянемся привезти очень большую машину, - а попрощавшись, чуть не плачем. Но захвати мы с собой ребенка, черта с два нам бы удалось хоть выбраться из Дублина... Вечереет. Купив кусок мяса, мы бредем к выезду по одной из четырех улиц. Магазинчики предлагают выбор каминных решеток и садовых лепрекаунов, - видимо, это основной келльский продукт. За городом начинаются поля, - но и среди полей тут и там стоят маленькие, облезлые домики. Не очень близко друг к другу, - но так, что и слева и справа в поле зрения всегда есть сосед. Мы раскидываем шатер на меже, между двух пастбищ. Молодой любопытный бычок, - безрогий и большелобый, - наблюдает за нами, меланхолично жуя кустик. Спустя какое-то время, к нему присоединяются кореша, - штук двадцать. Они тупо глазеют на нас, иногда переговариваясь, - будто мы телевизор. Спустя какое-то время, я иду до кустиков. Бычки приходят в недоумение, но быстро решают вопрос, - штук пять идут за мной, остальные продолжают разглядывать лагерь. На меже стоит старая липа, - обхвата три толщиной. В ствол вбито несколько толстых штырей, по которым можно подняться в крону, где прибито подобие скамеечки. Липа не злиться на людей, нарушающих ее покой, - она, кажется, даже рада гостям. Раньше сюда часто ходили дети, но они выросли, и теперь здесь редко кто-то бывает... Мы неторопливо ужинаем под взглядами бычков. Потом им надоедает, и они расходятся, лишь тот, что пришел первым все оглядывается, - видимо подозревает, что сейчас и начнется самое интересное. Но мы ложимся спать, и оба видим во сне незнакомых детей, бегающих по меже, - всю ночь напролет. Келлс. До Локрю - двадцать километров. Водители приветливы донельзя, но остановится и в голову никому не приходит. Полдня мы бредем пешком по узенькой дороге, вьющейся меж полей и пастбищ. Тут и там калитки, украшенные плакатами, оповещающими всех подозрительных персон, что им здесь не рады. Подозрительные персоны - это мы, кроме нас тут никого нет, да и не похоже, чтоб когда либо были раньше, ибо делать здесь совершенно нечего. Если бы не "томб", нас бы здесь не было тоже... Дорога идет в горку, рюкзаки оттягивают плечи, проливающийся временами дождь мы пережидаем под придорожными деревьями, раскуривая бесценные сигареты и поминая любовь к мистике, закинувшую нас сюда. Руны не помогают, виски - тоже. Очередная порция воды застает нас на открытом месте. Матерясь, продолжаем идти. Все так плохо, что хуже некуда, следовательно, следующая машина остановится. Так и происходит. Доезжаем до "Сада достопримечательностей Локрю" - туристического платного местечка, в кафе которого хранится бесценное сокровище, - ключ от томба. Оно уже закрывается, сонная буфетчица машет рукой и велит прийти утром, часиков в десять. Минуя живописные развалины, увитые плюшем, мы поднимаемся на безлюдные холмы. В воздухе чувствуется что-то такое... мистическое... Мы ставим палатку у подножья настоящего эльфийского сида, еще, правда, нераскопанного. Высокий пафос момента несколько умаляется массой овечьих какашек, запрятанных в траве, но это мелочи. Над холмом свистит ветер и валуны на вершине что-то шепчут ему в ответ, возвышаясь над изумрудными полями, солнце медленно опускается в туманную дымку. Всходит почти полная луна... Чьи это голоса слышны на тропе, скрытой боярышниковой изгородью? Не Дивного ли народа? О нет, это всего лишь ирландские барышни, сгоняющие жирок многокилометровыми переходами... Зычный смех стихает вдали, и мы возвращаемся к благоговейному созерцанию... Что-то нам приснится тут сегодня? ... Холодный дождливый парк, в глубине его старинный дом. Незнакомый мне паренек сидит на скамейке. Он ждет кого-то, кто не приходит. Двери дома распахиваются... выходят три негра в камуфляже и с автоматами... - ненавижу, когда при мне говорят "белые"!!! - кричит один и стреляет в белый свет длинной очередью... Это фильм, - комедия. Я смотрю и жду, когда мне станет смешно... Так всю ночь. Все стреляют, взрывают и т.д.. У главного героя подружка - школьница. Мне снятся ее учителя и класс, - все пытаются ее воспитывать, - это страшнее всего. Усилием воли я просыпаюсь, рядом вскакивает З. Ему приснились террористы, похожие на кадров из "Матрицы". Они захватили общежитие, - чтобы заложники не сбежали, у них отобрали трусы. Самому З. под конец отрезали ногу... "Кошмар?" "Фигня какая-то, а не кошмар! Пугают, а мне не страшно!". Нестрашные кошмары продолжаются до утра, - нас выгоняют, - но почему так неумело? Мы, в нашей пустыне и забыли, что такое вода и травы, зеленеющие не только с января по апрель. Наш томб окружает мокрая трава по колено, и коровы уныло глядят на нее из-за забора. Холм, с входом, нацеленным на осеннее солнцестояние, окружен стоячими разрисованными камнями и чем-то вроде разверстых могил в форме кельтского креста. Из них хорошо смотреть на многоярусные облака, разыгрывающие на небе сюжеты, - картины будущего или игру воображения? На стороне противоположной входу, - древний алтарь с вырезанным на нем крестом. На алтаре темные подтеки, кровь или вино, - едва ли христианского происхождения. У входа - подвявшие цветы, оставленные кем-то, скорее всего, на солнцеворот. Мы приехали с пожилым англичанином, вооруженным фотокамерой. Он разъезжает по всей Ирландии, одержимый, кажется, тем же, что влечет и нас, но осуществляя контакт лишь через прицел объектива. К нашему изумлению, у томба ошиваются две туристки. "Вы привезли ключ?" - радуются они, будто того и ждали. Любопытненько, особенно, если учесть, что едва ли тут каждый день появляются посетители. Пропускаем их внутрь, сами же ходим снаружи. От камней исходит чувство глубокого покоя, а скрытые мхом граффитти - теплее поверхности камня. |
||||||
| « Поездка в Дублин | Четыре дня в Ирландии » |
|---|
