|
Иннельда (Ториэль) Ломкие сухие листья,
Словно бабочки, порхают
По пустым осенним паркам,
По безлюдным переулкам.
Им не снятся сны о выси,
Им как будто бы хватает
Жизни жалкого огарка
И бессмысленной прогулки:
Оторвались, завертелись,
Понеслись по воле ветра… –
Шанс единственный отведать
Упоительной свободы.
Но его ль они хотели?
Пролететь две сотни метров –
Хорошо ли, если ведать,
Что прошло их время года?
Это много или мало –
Двести метров перед смертью,
Перед тленом, перед гнилью,
Перед дверью в неизбежность?
Пролетели – и упали,
И, проглоченные твердью,
Стали грязью, стали пылью…
Но откуда эта нежность? –
Нежность к облетевшим листьям,
Их телам шуршащим, хрупким,
И печальные блужданья
Средь осенних листопадов,
К ним, не грезившим о выси
Невесомо-лёгким трупам,
Что природы увяданье
Ярким празднуют парадом?.. |
Творчество 
